Foto del Día: "las margaritas han florecido sin su permiso"

La foto que me ha llamado la atención la publica hoy el diario El País. Es una imagen tomada cuando la primavera traía todavía frío. A través de un ventanal grande se ve a un abuelo, cubierto con un chaquetón y apoyado con bastón, caminando por un jardín. En el jardín hay un mazo de margaritas muy coquetas, muy chispeantes. Y luego algunas rosas muy pequeñitas. Y unos plátanos muy podados. Los plátanos son la infantería de los árboles, el proletariado de lo verde, nunca se les alaba, nuca se les pondera su aportación pero garantizan la subsistencia de lo verde en la calle de un pueblo, en un parque castigado de la ciudad. Camina el abuelo bajo los plátanos y las margaritas le saludan desde lejos y le quieren salpicar de nieve la risa. El jardín es el camino del abuelo todos los días. Jardín arriba, jardín abajo cuenta el abuelo los pasos para hacer su camino. El camino le corre por dentro, el camino le anda por dentro. Los troncos de los plátanos que parecen que siempre están mudando de piel y los guijarros del suelo y los mirlos con sus saltitos, le corren por dentro, le hablan sin vanidad, le hablan en silencio. Mientras el camino le corre por dentro al abuelo, mientras le hablan las cosas, se escucha el abuelo a sí mismo. El abuelo también le camina al abuelo por dentro. Piensa el abuelo que las margaritas han florecido sin su permiso, que los plátanos han mudado de piel sin su permiso. No recuerda haberles dado permiso. Tomándose el abuelo el pelo a sí mismo se pregunta si recuerda al menos en momento en el que se dio permiso a sí mismo para venir al mundo, decidió venir al mundo. Y se ríe el abuelo con sus cosas mientras el camino le corre por dentro.