Hay muchas Semanas Santas. No me refiero a la distinción entre los hedonistas en busca de playas y los cofrades, que convierten el peso que soportan en gozo, sino que le sucede como a las Navidades, que también son muchas, casi tantas como calendarios almacena una vida.

Y ayer, cuando escuché a Antonio Banderas confesar que ya, con cinco años, en su Málaga de soles y juegos, aguardaba el desembarco del Cristo de Mena para verlo nadar entre la multitud, tendido en la cama que forman los erguidos y fuertes brazos de los legionarios, recordé que este año no me ha enviado Ernesto Sáenz de Buruaga, por WhatsApp, el vídeo de ese acontecimiento que, si se lo hicieras presenciar a un habitante de Baltimore, a lo mejor le produciría más perplejidad que el hundimiento de su puente.