Las tardes del domingo suelen ser un momento duro. Estamos ya en vísperas de lo cotidiano, de lo obligatorio, de esa normalidad que a menudo nos parte las piernas. Las tardes del domingo, a casi todos, nos empieza a molestar casi todo: el taconeo del vecino de arriba, el goteo de la cisterna. Nos entra una especie de desasosiego, de angustia existencial porque el tiempo libre que el viernes parecía un océano se ha quedado en un charco.

Hasta que, de pronto, en ese erial de la tarde de domingo aparece un héroe que corre como si tuviera alas en los pies, un guerreo victorioso con una raqueta en la mano que gana la batalla de forma simple, contundente, que arrasa. Una tarde de domingo Alcaraz arrasa a Zvrev y la inquietud se disipa por unas horas. Porque la vida ha vuelto a ser como la infancia: el bueno gana al malo sin esfuerzo, divirtiéndose. Esta mañana, al sonar el despertador, el adulto que somos seguía allí. El malo no se vence en dos sets, la victoria, si llega, es esforzada y boqueamos buscando un sentido a las cosas que hacemos.