La foto: "Parece que la sonrisa discreta de las olas nace sobre la arena de la playa"

La foto que me ha llamado la atención está tomada en un país del norte de Europa. Un camino de tierra, estrecho, con color de albero se abre paso por la cresta de unos acantilados. Junto al camino rubio crece una hierba muy apretada y no muy alta, acostumbrada a buscar refugio de un viento que sopla a menudo.

En la vereda hay un coche detenido. Un coche antiguo, pequeño, como de juguete. Con el techo abombado y una matrícula con dos letras y dos números blancos sobre un fondo negro. Del auto se han bajado tres pasajeros. Un padre y una madre y un hijo crecido. La madre, con una chaquetita amarilla se ha sentado sobre unas piedras que separan el abismo de la vereda. Se coge la rodilla desnuda con las dos manos. El padre en mangas de camisa, también encaramado en las rocas. Y el chico abrigado, de pie junto al coche, con las manos en los bolsillos. Los tres están de espaldas y miran con atención un cielo luminoso, celado por nubes altas.

Debajo de ese azul de paraíso escondido, el perfil de un pequeño serrijón acolchado por un verde bien regado. Se abre una vaguada trazada por varios arroyos que mueren pronto, desembocan en las arenas blancas de una deliciosa cala. El agua del mar, serena, entra en la tierra, como una lengua que va cambiando de color. Lejos de la playa con un verde pino que se va haciendo de menta cuando pierde profundidad.

Padre, madre e hijo observan atentos desde lo alto. Si estuvieran sobre la arena de la playa podrían pensar que la sonrisa discreta de las olas nace allí mismo. Podrían pensar que el origen de las olas es fácil de explicar, de medir, de entender. Ahora comprenden que la raya que dibuja el mar al llegar de la arena nace de aguas profundas, misteriosas, inabarcables.