La foto: “Le llega el inconfundible olor familiar de la madre, un olor que habla de una victoria escondida”

La foto que hoy me ha llamado la atención la ha hecho Mario Tama en Tijuana. En el fondo desenfocado aparece un grupo de personas que parecen estar en una sala de espera. Visten ropa deportiva cara, de marca, y parecen relajadas. La luz es artificial, suave. En primer plano una madre con su hija. La madre joven, morena, con las cejas pintadas y con la nariz grande. La madre tiene bajo los ojos enormes dos grandes surcos, más que ojeras, surcos. La madre pálida, con la mirada perdida lleva encima una tristeza y un cansancio que le tiene el cuerpo molido desde hace semanas. Lo ha conseguido, ha conseguido hacer el largo viaje desde Jarkov en Ucrania hasta la frontera de Estados Unidos. Caminatas, días y noches en coche, un avión tras otro, mucho dinero, mucho dinero gastado para cruzar el mundo. Y ahora la madre que lo ha conseguido, siente la tentación de pensar que en el fondo todo habrá sido inútil. Antes de la guerra ya conocía ese pensamiento que muchas veces se insinuaba acompañado de una amargura fácil: todo es inutil, tanto luchar para no alcanzar casi nada, y para quedarse insatisfecho con la alcanzado. Vuelve esa idea ahora después de días huyendo del horror. La niña, con el pelo recogido, un peluche morado en un brazo y una botella de agua en el otro, también pálida, tiene los ojos llorosos y cerrados. La niña apoya la cabeza en su madre. Le llega el inconfundible olor familiar de la madre, el olor de la seguridad, un olor que habla de una victoria escondida. A la madre le llega el olor de la hija que es como el olor de la niña esperanza, el olor de los brotes de abril.